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O escritor que já não escrevia #4

por cineteratura100mg, em 16.05.14

 

 

O Escritor sentou-se novamente em frente ao computador. A página continuava em branco e ele continuava com a inspiração tão estagnada como uma poça de água morta depois das chuvas. Agora tinha um copo na mão cheio de um liquido acobreado onde dançavam duas pedras de gelo. Ele bebia devagar apreciando o gosto intenso do malte. Pôs os pés em cima da secretária, cruzados e descalços. Olhou o tecto e pensou que as manchas de humidade estavam a alastrar muito rapidamente. O tecto era um tecto bonito, antigo e aristocrático. Em tempos tinha sido perfeito, motivo de grande admiração dos tertulianos que ali se reuniam às sextas, com os seus relevos de gesso floreados. Agora já tinham caído vários pedaços que ele depois varria para o lixo sem grande pesar.

 

 

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